Páginas e corpos

Páginas e corpos

As palavras haviam sumido. Da boca sua. Da folha nua. Branca e imoral.
Oco. O mundo de criar. De criar mundo, morto. Já não era deus. Nem nada. Era só… o só.
Sozinho entre o desperdício de energia e a incompletude de frases.
Uma bomba. Pensava em uma bomba. Arrebentar com o silêncio do branco, grudar-se em Moby Dick até a derradeira morte. Trágica, literária e épica.
Mas não. Era simples e fraco e bobo e sem talento. Suficientemente sem talento. E as palavras eram fracas. Débeis. E morriam todas. Enterradas em ideias inférteis. Confetes no carnaval simplório do lugar comum.
Então o chimarrão. Quente. Garganta à dentro. Vapor escaldante pelos olhos vermelhos. Dor de cabeça e a impossibilidade do uísque. Sem álcool sem Bukowski, Fitzgerald, Nelson Rodrigues… Sem nada. Só a nudez doentia da folha. Nada comparado com “A pornografia” do Gombrowicz. Palidez literária. Nudez cadavérica de qualquer mais profunda fantasia.
E como ser um escritor de tal corpo. Nu. Cru. Insensível aos grandes arroubos de vida e morte? Como ser um escritor daquilo que não é trágico?
Como escrever a vida em corpo que se abandona a morte?
Amarrar no corpo, um sopro de qualquer palavra…e lançar no fogo. Um grito!
Um rito! Abraçar o corpo morto e valsar na borda do abismo infinito. Com uma perna só. No vento. E se lançar na garganta da serpente. De repente. Devorado pela palavra medo e suas formas todas de fazer tremer. Perder.
Perder o corpo branco e nu. Por entre as tintas de dor e cor e flor e odor. Tingir a página carne, a carne pálida-papel de berro e grito. De fúria, de indignação.
Cuspir na folha branca todos os verbos doentios que adoecem o lugar comum. O bom senso. A tradição do corpo branco. Da página-folha-nua-morta.
E então no branco um ponto final. Não o comum, mas aquele que perfura o corpo atravessa a página, rasga a unidade do nada e propicia um fresta para loucura. Um buraco vivo na folha morta.